di Vincenzo Consolo –<\/p>\n
Non sappiamo se esiste o possa mai esistere una scienza che studia la luce in rapporto<\/p>\n
ai luoghi (topofotologia?). Speriamo che no n esista, che non possa mai esistere.<\/p>\n
Perch\u00e9 vogliamo \u00a0(noi \u00a0che \u00a0teniamo\u00a0\u00a0\u00a0 alle razzionalizzazioni, la\u00a0 distruzione\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 delle fantasie, la loro riduzione in mappe, grafici, numeri: ah la profanazione della luna, la caduta del suo mito!) Vogliamo che luoghi e luci, luoghi bruciati, smaterializzati dalla luce, rimangono pur sempre mari su cui navighi \u00a0solo la poesia.<\/p>\n
Luogo di luce, di giochi di luce e quell’isola del Mediterraneo che si chiama Sicilia. Luce che si modula, cambia da capo a capo, da costa a costa, da montagna a montagna, da pianura a pianura. Chi non ha mai constatato che, oltrepassato il capo Gallo, improvvisamente la luce del Mediterraneo cambia, si fa diversa da quella del Tirreno; che aggirato il Capo Faro, sullo Stretto, diversa \u00e8 la luce dello Ionio; e ancora diversa oltre gli lblei, da Siracusa, da Pozzallo, a Capo Passero; che luce \u00e8, diversa dalle luci dei mari e dalle coste, quella della desolata landa desolata dell’interno, aldil\u00e0 delle Madonie e dei Nebrodi? Non \u00e8 diversa la luce rossastra, infuocata, fenicia a africana, di Mozzia, di Marsala o Selinunte, da quella bianca cristallina di Taormina o Siracusa, diversa ancora dalla luce nera di Catania e dell’Etna? La luce terrosa di Palermo da quella marina, acquorea di Messina? Laluce delle Egadi da quella delle Eolie?<\/p>\n
Messina, lo Stretto… Visto dalla platea di Paradiso o Contemplazione, viisto dai palchi dei Colli di Sarrizzo, \u00e8 un teatro unico, fantastico, una rappresentazione senza fme dove si dispiegano velari si squarciano, s’involano; dove rifrazioni di lastre immateriali, d\u2019invisibili specchi sciabolano, s’incrociano, si spezzano; dove piovono, s’ammassano gravi cascami d’astri \u00a0sfaldati; \u00a0dove \u00a0sorgono \u00a0illusioni \u00a0sortilegi \u00a0fate \u00a0morgane; dove \u00a0a volte \u00a0il mondo crudelmente, spietatamente si denuda, mostra tutta la sua desolazione e la sua angoscia (il dolore assoluto, pietrificato sullo sfondo della Crocifissione di Sibiu di Antonello)<\/p>\n
Ma quale mai scienza pu\u00f2 afferrare e ridurre in cifre questi spettacoli fugaci ed incessanti? Solo la poesia, la musica, la pittura possono cogliere ed esprimere questi eventi.<\/p>\n
E se dallo Stretto passiamo alla foce del Mela, al Capo di Milazzo, un altro teatro, pi\u00f9 vasto e forse ancora pi\u00f9 fantasioso vi \u00a0si spiega: quello delle Eolie. Ora sfumate, lontani, fuggenti dietro cortine, velari, vapori, illusorie come sirene; ora corpose, ev.identi reali, pros.sime e avanzanti come Simplegadi.<\/p>\n
Questo teatro ha avuto davanti agli occhi dalla nascita Piero Basilic\u00f2.<\/p>\n
Questa la sua memoria.<\/p>\n
E la sua pittura (se pittura sipossono chiamare questesue veline, questi suoi collages, questi giochi di macchie, di scoloriture, di sfumature, di strappi, di trasparenze) esprime, in modo estremament e poetico, che vuol dire insieme ingenuo e sofisticato, quel teatro, quel mondo fuggevole e cangiante.<\/p>\n
Basilic\u00f2 ha tutta l’innocenza dell’uomo d’acqua, dell’uomo di mare:trasognato, estraniato, stupefatto, naufragato nell’infinito della natura, nelle profondit\u00e0 insondabili delle acque e delle luci. Ma ha insieme, anche tutta la pazienza e la sapienza dell’artigiano e dell’artista. Sicch\u00e9, dietro le sue soluzioni semplici, essenziali, dietro le sue astrazioni \u2013 dove a volte , estrema eco del reale, campeggia un sole, una luna, un uccello \u2013 si pu\u00f2 leggere la grammatica pi\u00f9 moderna, la lezione di un pittore come Klee.<\/p>\n
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